Mentira, mentira, é tudo uma mentira!

Antes de avançar com o direito de resposta sobre o momento da minha maternidade, vou relatar o que me aconteceu ontem. Depois de cagar naquela terra que não é Santa Maria da Feira, apercebi-me que estava no futuro. A minha breve passagem pelo Triângulo das Bermudas transformou-se numa viagem pelo tempo. Apavorado, pois ainda que tivesse morrido continuava com vida, dirigi-me àquele que tudo sabe e nunca envelhece. Como já devem adivinhar, fiz-me ao caminho até às termas das Caldas da Rainha para falar com o "Sábio Freak da Passa Gosta Mais D Bola QD Conaça". Ali, entre fumos, vapores e velhas com osteoporose, contei-lhe o sucedido e aconselhou-me a fazer o mesmo percurso de costas até às Berlengas, e lá, gritar 10 vezes pisando cagadelas de gaivota: ESTUDO NOITE E DIA MAS SÓ SEI BATER POR LETRA.

POIZÉ... Depois de limpar a merda dos pés tudo voltou ao normal. Tudo quer dizer, afinal parece que minha mãe não é Matricagosta, mas sim o (ou a??) alivemanstanding.
Como diria o António (Ribeiro) Variações: "a minha mãe é a mulher mais bonita".
Sinceramente, não sei se é verdade porque nunca vi a sra. Ribeiro. Já a minha mãe é, só pode ser e sempre será Matricagosta, independentemente das voltas que o mundo der. Mesmo assim, por via das dúvidas, já a visitei na colónia de férias em Bragança. Está tal e qual, reconheceu-me, e as fotografias e filmes pornográficos, HUM, HUM, digo, biográficos são os mesmos. O mesmo chumaço, em forma de chouriço, cuidadosamente encadernado com veludo vermelho. Até o filme do meu nascimento permanece igual. Sim, eu saí foi do ventre de Matricagosta, a não ser que isto seja uma conspiração de alguma agência de serviços secretos que tenha manipulado as imagens e substituido minha mãe. E perguntar-me-ás: Como sabes que és tu o bebé? Porque existiram poucas pessoas com 10 dedos nas costas (que me fazem nadar mais rapidamente do que corre o nosso conterrâneo Francis). Elementar, não meu caro Watson...
Porém existe uma explicação para tudo isto: será alivemanstanding, alivewomanstanding, e alivewomanstanding, Matricagosta E. Póqú? Será minha mãe, minha colega? Perdão, colega não, que colegas são as putas!! A minha mãe pode foder com todos, mas não o faz por dinheiro!! Logo a minha mãe não é puta e eu também não!
Até pode ser que sim, mas na realidade não!
Analisemos:
1st: O que rasga Matricagosta não são palavras, ainda que comece com a letra p, ou c, ou b, ou outro nome que lhe dêem;
2dn: Minha mãe não tem nariz, logo não pode sangrar dele;
3rd: O carinho, o afecto e o amor, só se pensasse "quanto mais me bates, mais eu gosto de ti" (Quando eu lambia as minhas feridas não era por estar excitado);
4th: Matricagosta já não consegue ver, ouvir ou cheirar, nem tem mãos ou pés;
5th: Last, but not least, no dia em que me concebeu, estava tão bêbada e drogada, que estava mais preocupada com o tesão do médico do que comigo...

Se queres viver à pala dos meus rendimentos é bom que penses noutra estratégia. Uma dica, a Eva pode "acidentalmente" ficar com uma faca espetada nas costas...